Архивы категории: Философская лирика

Дождь

художник Г. Кудряшова

***

Прозрачна тюль, открытое окно,
и дождь косой врывается сквозь ветер…
такого я не видела давно,
хотя давно живу на белом свете.

Стекает с подоконника вода
случайных капель многих ручейками,
и собирать их прежде никогда
я не спешила прежними годами…

Дрожит стекло под натиском грозы,
секунды замедляются и тают…
как много утекающей воды
там, где законов времени не знают.

***

Далеко догорают закаты

***

Далеко догорают закаты…
безвозвратно на них загляжусь,
птицы всё улетают куда-то
оставляя прощальную грусть.

У прощания нет многоточий,
и в порывах бесчётных потерь
сердце учит бесчувственный почерк
уходящих куда-то людей…

Забывая любимые лица
оно долго глядит на закат,
только те как крылатые птицы
никогда не вернутся назад.

***

В блистании крыл кружился мотылёк

***

В блистании крыл кружился мотылёк,
и вот во тьме увидел огонёк;

В окне одном…подумалось ему,
что тот ему сияет одному.

И быстро тьму и ветер одолел
и к форточке заветной прилетел;

И вот он видит, как при свете дня,
среди цветов сияние огня…

О, дивный миг, о, счастья тайный плен,
сбылось всё то, чего он так хотел;

И зов огня неистово влечёт
смыкая в круг сверкающий полёт…

И опалённый рухнул он без сил
за миг один, что счастливо прожил.

…………………………………………
…………………………………………

Как часто я похож на мотылька,
когда влекусь сиянием огня.

***

Занесённые снегом белеют поля

***

Занесённые снегом белеют поля,
перелески поодаль темнеют,
зимней стужей встречает родная земля
и жалеет, жалеет, жалеет.

Нет коней, и на тройке не въехать в закат,
и весельем в тоске не забыться,
очень поздно бывает вернуться назад,
чтоб простить, или чтобы проститься.

Не грусти если нет впереди огонька,
если дом твой годами разрушен,
если сердце твоё обжигает вина,
значит слёзы очистили душу.

Широко свои крылья расправил закат,
и пролился теплом над снегами,
если годы не могут вернуться назад,
пусть они будут в памяти с нами.

***

Не гони душу, ветер чёрный

***

Не гони душу, ветер чёрный,
в холод бури, в чужую даль,
где как море бушуют волны
и съедает тоски печаль;

Где приветлив в тумане сером
станет лишь берег чуждых скал,
где она в одеянии бедном
будет видеть судьбы оскал.

Где шторма лихолетием чёрным
поднимают свирепый вой,
где в бессилии непокорном
она будет искать покой…

Пусть она побеждает время,
и на самом краю земли
будет в страшных своих потерях
причащаться из рук любви;

В бесконечной своей неволе
принимая покорно боль,
как невольник в оковах боли
вдруг сладчайший узрит покой.

***

Кружился лунный мотылёк

***

Кружился лунный мотылёк
со стебелька на стебелёк,
и в тёмной бархатной ночи
был лёгок светел и лучист;

Он пил росу с больших листков
кружась и радуясь как мог,
не знал он радости дневной,
а был лшь бабочкой ночной.

Ему отпущен краткий миг
счастливым быть в одной ночи,
он не испытывал судьбу,
а жил такую жизнь свою…

Но не жалеют мотылька
ни ночь, ни пламя огонька…
и он не знает в том нужды
за краткий миг каким прожил.

***

Мера пощады

***

К правдивым поэтам как чёрный конвой
приставлена мера пощады земной;

За вдох вдохновения, за светлый порыв
она непременно ему отомстит.

Летающий помни, за власть над толпой
ты ею предашься расплате такой.

Презренно взирая на поросли лжи
ты ею же будешь однажды повит;

Коварству претя твоё сердце как щит
не сможет открытой спины защитить…

Поверженным в злато как в груду песка
твоё озарение как глупость смешна.

Летающий помни, что мрачный конвой
занёс свою цепь над твоей головой;

И мера пощады исполнена зла
за дерзость поднять над землёю крыла.

***

Как буйный ветер вздымаясь над землёй

***

Как буйный ветер вздымаясь над землёй
приходит с силой начиная бурю,
так слово злое возмутит покой
когда его превратно истолкую;

Когда же ветр проносит злую песнь
и неизбежно в скорости стихает,
так угасает скоро злая спесь
когда её ничто не раздражает.

***

Как лепит свой сосуд гончар

***

Как лепит свой сосуд гончар,
как сталевар железо плавит,
так и поэт свой хрупкий дар
на благо людям щедро дарит;

Он не скрывает в тайниках
восторги лирики высокой,
а открывает всё в стихах
на суд взыскательности строгой.

Как пекарь выпекает хлеб,
как землепашец ходит с плугом,
так часто трудится поэт
своим неутомимым духом;

Но если те от всех трудов
добро в свои приемлют руки,
то труд поэта не таков
имея добрые заслуги…

Уподобляясь докторам
других людей врачует чувства,
но голоден бывает сам
живя заложником искусства.

***